Дабы отвлечься от вычитки, решила почитать то, что не надо править, что не буду воспринимать как материал для работы. И прочитала, по-моему, то, что мне не нужно было читать. Потому что будто в чужом белье поковырялась и... нашла своё. Вот представляете, стоит на улице корзина с чужим бельём. Она подписана, ты знаешь, чья она, но владелец разрешает, и ты роешься. Роешься, роешься. И свои труханы находишь. Вот как теперь думать? Что теперь думать?
Для начала, конечно, "на берегу Рио-Пьедра села я и заплакала". Утёрла сопли, перечитала.
Вот ничего нового в этом мире не случается. Ты в рассказах других людей читаешь свою биографию. И не зря я не люблю систему судебных прецедентов: правильный шаг по прецеденту не сделаешь. Иногда я прикидываю, сколько дорог ведёт от моей истории, если я задумаюсь, "сохранюсь" и пойду дальше. Как в моей любимой дореволюционной задачке про край Земли - "уйма".
Это мерзкое ощущение, что "вот-вот будет, вот-вот-вот что-то произойдёт", где? Когда уже произойдёт? И вроде дурости хватило разгадать собственную жизнь (и парочку чужих впридачу), а судьба нет-нет, да и выкинет что.
Пару лет назад общалась с человеком с маниакально-депрессивным психозом. Он говорил так, что невозможно было проследить начало и конец его речей. Мои тексты всё больше похожи на его речи

P.S. В моём сердце живёт огромная и сильная любовь. К миру и жизни. Что-что, а любить я точно умею.