А когда-то я уйду, только останутся эти слова, что бессмертны. Эти чувства, они ударяются о стены, и я вижу искры от этих ударов. Они никуда не расстворяются, уже в отличие от меня, такой смертной… Они, как вечный памятник, никогда не забудутся и будут передаваться от человека к человеку, и они наконец почувствуют, как я любила тебя.
Хорошо бы жить так долго и долго… Любить и любить тебя… Чтобы ты был бессмертен, и ни в коем случае не обидел меня, не убежал, как я называю смерть. Она такая нестрашная… Но пусть она не приближается к тебе…
В нашем городе холодно, и художник-мороз
Окна поразрисовывал белой гладью из роз.
Ты мне пишешь, что, может быть, прилетишь к рождеству.
В нашем городе холодно, и я дальше живу.
Я так скучаю, я так хочу взять тебя за руку, поцеловать твою руку. Я так скучаю… Я там совсем одна, и все чужие… Я так скучаю…
Над рекой пасхальные слышу колокола,
Ты мне пишешь, что, может быть, к лету схлынут дела.
Зацветет по-тихонечку на окошке герань.
Облетит день и ночь за днем на стене календарь.
Без тебя меня совсем нет, я вся в ошибках, в исправлениях, вся неправильная, плохая, без тебя я уже не целиком.
Взгляд мой, ищущий, негде не останавливается... Сердце стучит так сильно, что кажется, я не доживу до утра... Да, я не переживу даже эту ночь! Вдруг здесь впервые я знаю, как это - расставаться...
Тротуары багряные за завесой дождя,
Осень запахи пряные пролила, уходя.
Ты мне пишешь, что, может быть... Но я письма порву,
В нашем городе новый вид, и я снова живу.
Я, конечно, очень грешная, но своей любовью я заслужу этот рай. Хотя, зачем? Ведь рай без тебя не существует… А если тебе не понравится, то ты вернешься опять на землю и будешь жить как-то, я применю все свои связи. Но пока я здесь и до тебя каких-то тысяча километров, я даже, наверное, завтра смогу дозвониться до тебя. А сейчас я просто переживаю время без тебя.
Плохой финал, грустный… Но я его вырву, эти листы, их же можно вырвать…
Теперь все.
Твоя...